--Mozo, párate allí, y verás cómo hacemos esta cama, para que la sepas hacer de aquí adelante.
Púseme de un cabo y él del otro, e hicimos la negra cama. En la cual no había mucho que hacer, porque ella tenía sobre unos bancos un cañizo, sobre el cual estaba tendida la ropa encima de un negro colchón. Que, por no estar muy continuada a lavarse, no parecía colchón, aunque servía dél, con harta menos lana que era menester. Aquél tendimos, haciendo cuenta de ablandarle. Lo cual era imposible, porque de lo duro, mal se puede hacer blando. El diablo del enjalma maldita la cosa tenía dentro de sí. Que puesto sobre el cañizo, todas las cañas se señalaban, y parecían a lo propio entrecuesto de flaquísimo puerco. Y sobre aquel hambriento colchón un alfamar del mismo jaez, del cual el color yo no pude alcanzar. Hecha la cama y la noche venida, díjome:
--Lázaro, ya es tarde, y de aquí a la plaza hay gran trecho. También, en esta ciudad andan muchos ladrones que siendo de noche capean. Pasemos como podamos y, mañana, venido el día, Dios hará merced. Porque yo por estar solo no estoy proveído; antes he comido estos días por allá fuera. Mas agora hacerlo hemos de otra manera.
--Señor, de mí,--dije yo—ninguna pena tenga vuestra merced, que bien sé pasar una noche, y aun más, si es menester, sin comer.
--Vivirás más y más sano—me respondió—porque, como decíamos hoy, no hay tal cosa en el mundo para vivir mucho que comer poco.
“Si por esa vía es,--dije entre mí—nunca yo moriré, que siempre he guardado esa regla por fuerza, y aun espero en mi desdicha tenerla toda mi vida.”
Y acostase en la cama, poniendo por cabecera las calzas y el jubón. Y mandóme echar a sus pies, lo cual yo hice. Mas, ¡maldito el sueño que dormí! Porque las cañas y mis salidos huesos en toda la noche dejaron de rifar y encenderse. |
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